Звенит закат по окаянным окнам. Зудит февраль, заезженный до серого. Мы молимся на стены, чтобы Бог нам ну очень срочно всё весенним сделал. Но впадаем в спячку первой нотой Отче…, такой святой, но как-то замусоленной. Кому не спится - лихорадкой строчит поэму о войне текилы с солью. Нам, теперь хорошим, всё должно проститься, иначе как... поблескивают крестики на тумбах прикроватных. Богу снится февраль, к весне бегущий вечным крестником...