Наверно, красного вина
Ты попросту не пьёшь.
Прости, что белым ты пьяна
И вин шипучих ждёшь.
Всё вертит мельницей твоей
Невидимой рукой
Какой-то винный прохиндей
За белою рекой.
Наверно, праздник у тебя
По десять раз на дню,
Но жду я, жду, не торопя,
Нетрезвую свою.
Моё вино не цветом лишь,
А выдержкой ценно.
Ты перед ним не устоишь
Однажды всё равно.
Пригубишь только – и поймёшь,
Что нет вина вкусней…
Но, жаль, муки не обретёшь
На мельнице твоей.
В избытке – муки только там,
Да от зерна – лузга,
Крысиный шорох по углам,
Да белая тоска.