Хотел я песню сочинить,
Чтоб под неё и есть, и пить,
Но вот никак не сочинялось,
А мысль металась и шаталась.
Бездарен я, сказал себе
И к водосточной, ко трубе,
Не Маяковский, но… сыграл
Не сатана, но справил бал.
И успокоившись, заснул
И только слышал с Неба гул,
Что не поэт я – не беда
Мне пела ангела труба.
И этот голос, этот звук
Меня избавил враз от мук,
От поэтических и прочих,
Что дальше? – Только лёгкий прочерк.