Он заревнует, не простит,
И понимать не станет.
Он на меня, как тот бандит,
Свой карабин наставит.
Январь на смену декабрю
Выходит из метели.
Я с ним вообще не говорю,
И даже – о капели.
Он изо всех в миру цветов
Лишь белый выбирает.
И убивать всегда готов:
Без лишних слов стреляет.
А вот хромой февраль идёт.
Старик – а всё туда же.
То курит на посту, то пьёт,
То спит порою даже.
Короче, не с кем говорить
О лете мне зимою.
Придётся тоже сторожить
Себя самим собою.
Придётся жить, придётся ждать,
И даже верить где-то,
Что нынче поздно лягу спать,
Проснусь, а в мире – лето.