Он падал в жизнь, как в сон, светло и чисто,
Творил для белых лилий лепестки,
И на ветвях искал причал и пристань,
Где были б снегу рады – вопреки
Его холодным, лёгким поцелуям,
Его уменью молча убеждать,
Что он откроет истинность иную,
И что зима – нисколько не беда,
А просто время – то, что память лечит,
Что зимний холод – врач, лечебный шок…
И падал снег на голову, на плечи –
И было так щемяще-хорошо,
Что думалось: вот-вот, ещё немного –
И так за горизонт легко шагнуть…
Но снег безмолвно сыпал на дорогу,
Ведущую к любви моей – одну…