Я снова жду небес протечки.
Я снова - чистый белый лист.
Я снова жду стихов картечи,
чтоб в снег упасть,
как декабрист,
в строю стоящий литпортала,
на белой крупке декабря,
где каждый тянет одеяло
литературы на себя.
А ночь накапливает звезды,
как виноград в себе вино.
И ничего ещё не поздно,
все повторится все равно...
И эта ярь, и эта озимь,
и высь небесная, без дна,
и в желтой судороге осень,
и майских вишен белизна.
И будет утренняя манка,
и радость будет и напасть,
и спелых губ твоих приманка,
чтоб не упасть в печали пасть.
И счастья будет позолота,
и влажный снег в ладонях льда.
И ощущение полета,
что не исчезнет никогда.