Вся Тварь восхищенно внимает,
Небес натянулась струна.
А, если кто не понимает -
Медведь наступил ему на...
Аркадий муссонит, пассатит,
Бризует стихом Петроград.
Погода обиделась: "Хватит!
Уйду террористкой в Багдад".
Погода его доканала,
Он метит в мулаточный рай,
Но жидкость из водоканала,
Из каждой строки - через край.
Забацаем оду про воду,
Но сколько зонты не таращь,
На жидкую нашу погоду,
На пращура плачущий плащ.
И пусть без погоды не спится,
Пусть спицей под левой кольнет,
Он с Ритмом садится, ложится,
Пусть реже, но все же - встает!
И Ритмом, и Рифмой, и... "Ну же!"
И чем - то ТАКИМ неспроста
Аркадий залезет к нам в душу,
А так же в другие
Места.