Самолёт приземлился в Найроби неделю назад. Привыкаю, стараясь реальностью вытеснить Лондон: на дорогах заторы и вечный, как сумерки, смрад… Облака отражаются в стёклах, поспешно скользят, устремляясь куда-то за призрачный рифт горизонта, где эдемские заросли смотрят в монокли озёр, прорастая упрямо в следах босоногих столетий; где охотой живут племена с незапамятных пор, хоть затравленный зверь насторожен, опасен, хитёр и совсем не готов уходить во владения смерти. За холмы опускается розово-серый закат, размываются краски, стыдливо бледнеют долины, незнакомыми звуками тропиков вечер объят… …Напиши, как дожди поливают вестминстерский сад, как соседский индюк, у которого профиль орлиный, конфликтует отчаянно с нашим бенгальским котом. Азазелло задиру к себе не подпустит и близко. Напиши, как живёшь без меня, напиши обо всём. Если мир свой держу на ладони открытым листом, твой сокрыт в глубине золотого зрачка василиска.