Он всем лицом, трёхпалым телом
Глядел в сырые небеса.
Никто не знал, как жить хотел он
Хотя бы час, хоть пол часа.
Он слушал ветра тихий шёпот
Невнятных безутешных слов,
И сам хотел ответить что-то,
Дрожащий страх переборов.
Но он молчал. Он ждал мгновенья,
Когда порвётся жизни нить,
Когда земное притяженье
Решит сейчас его убить.
Он не летал ещё ни разу,
Но видел сверху свой погост,
Куда по осени приказу
Он упадёт лицом в компост.
Он будет знать, что клён остался,
И проживёт ещё сто лет,
Что столько раз он осыпался,
Но верно ждал весны привет,
Когда рвались салютом почки
Под гром озоновых дождей,
И к свету липкие листочки
Тянулись горечью своей.
И снова жизнь всё побеждала!
И вечно будет побеждать!..
«Довольно! – осень вдруг сказала, –
Тебе весны не увидать».
И полетел листок осенний
В последний первый свой полёт…
Но вот уж третье поколенье
В гербарии моём живёт.