Был он явью, тот сон гнетущий,
Где державу от мелких интриг
И от подлости власть имущих
Разнесло на клочки изнутри.
Разве ведали, что творили
Мастера подковёрных дел?
Раздербанили, распилили,
Лишь бы свой отхватить удел.
Ту страну, что собрали деды,
Нас на нации не деля,
С головою накрыли беды –
Кровоточит с тех пор земля.
Нет ни совести, ни морали,
Жажда власти лишь в них крепка:
В Беловежье страну просрали
Три подвыпивших мудака.