Молчит, вздыхая, отражение
В сыром морщинистом окне,
И капель мерное движение
Рисует русла в тишине.
Блестит листва, как чёрный жемчуг,
На фоне душной темноты,
И только слабый ветер шепчет
О боли полной пустоты.
Причина боли – на бумаге,
Прострелена насквозь слезой,
В конверте, словно в саркофаге,
Молчит расписанной бедой.
Пропахли смертью там чернила,
Пропахла ужасом печать.
Война любовь не пощадила,
Но не смогла её отнять.
И лишь надежда будет рядом
Всегда, повсюду и во всём:
В лицо заглядывать солдатам,
Ждать почтальона под окном,
Гадать по снам и по приметам,
Считать минуты, дни, года…
И день, и ночь, зимой и летом,
Не предавая никогда.
И будет время – лучший лекарь –
Рецепты длинные писать,
И будет каждая аптека,
Вздохнув, плечами пожимать.
На свете нет того лекарства,
Что может горе победить.
Нет на земле того богатства –
От смерти счастье откупить.