Сорвётся в вечность, за пределы красоты,
с мольберта осени, поющая листва.
Растущий месяц изойдёт на лоскуты…
И оживёт по мановенью волшебства.
Разрежет чёрный холст небесная искра,
скатившись каплей от престола алтаря.
И догорит в имбирном пламени костра,
сверкнув прощальной нотой в вальсе октября.
Свет, отлетая чистым звуком от окна,
разбудит старый дом, скользнув по этажам.
И поменяет сны на волю тишина...
... Жаль, не осталось, в этой сказке, места нам.