Сгребу в охапку листья,
Подброшу, пусть летят!
Как будто твои письма
Полсотни лет назад...
Пить из янтарной кисти
Сок сладкий, точно мед!
Октябрь - художник, мистик,
А ты - наоборот...
Не пишешь, не рисуешь.
Царапаешь стекло...
И, кажется, рискуешь
Узнать, что все прошло...
Уйдет однажды Осень,
За ней придет Зима...
Небес бездонных просинь
Закроется сама...