И которую осень летят за окном
По моим небесам журавлиные стаи.
И которую осень я жду тебя. Но
Только ветер уставшие строки листает.
Там слова – как листва. И в письмо их сложить
Нет проблем. Только письма летать не умеют…
Проживаются дни, продолжается жизнь…
Разве ночи твои холодней и темнее,
Да пораньше приходят к тебе холода –
Ты далече. И ты не спешишь мне навстречу.
Только если б любовь – все просторы отдать
Было б вовсе не жалко за краткую встречу.
Да какая любовь? Разве плохо нам так?
И спокойно, и тихо, и в радость – общаться.
Ни к чему этих чувств суета-маета…
Что же где-то грустит невозможное счастье?