Для лета - слишком поздно,
не время - для зимы,
но плещется берёзы
серебряный размыв.
… окрестность незнакома,
постройки далеки,
как будто я не дома,
а где-то у реки.
Уже поникли ветви
в задумчивой тиши,
и вздохов мягкий ветер
тревожит и страшит.
А руки - словно плети,
и воздух - водянист,
Слезой, янтарно-светел
сорвался первый лист,
Кружась на паутинке,
спустился на ладонь.
Я в жизни - посрединке,
А сердцем - молодой.