Июльский Марсель. Нестерпимо горячий воздух заметно слабеет, касаясь фаланг аллей, обнявших Лионский залив и людские гнёзда. Вне моря и зелени солнце как будто злей, прицельней, карательней с каждым лучом рассвета. …Давай всё обсудим в уютном бистро Жаклин, где в парусном зале предложат поднос креветок с вином, базиликом и соусом из маслин. Расставим все точки над «i» без циничных шуток, реально оценим – и пусть захлебнётся страх, рисующий будущность так неприглядно-жутко, что больше не ищешь предлога всерьёз сыграть на чьих-то возвышенных чувствах, ранимых нервах. Азартно спасаешь себя от разрыва уз, ничуть не заботясь о том, кто же начал первым... Но к чёрту прогнозы - мы будем ловить медуз и в мокрых футболках на пляже устроим танцы. А если устанем от них и чужих людей — в Каланках нас спрячет палаточный тонкий панцирь. Прости, собираю мозаику прошлых дней, хотя понимаю - из памяти вырвать сложно любые минуты, прожитые в том году. Вернуться, вернуть - золотая химера, ложь… но так хочется чуда… Что скажешь? Напрасно жду и ты не приедешь? Ответ мне, боюсь, известен. …Скорлупки прогулочных яхт теребят причал, безумно уставший от знойных причуд зюйд-веста. И чайки кричат почему-то: встречай… встречай…