Оплывает , сгорая, свеча на столе, на подсвечнике красном слезинки из воска. Жизнь, наверное, с этой свечою в родстве: догорает невзрачно, без лишнего лоска. Вот, чернея, фитиль наклонился худой, испускается копоть и много нагара, а за шторой рассвет завихрил кутерьмой, поглощая добычу волною Сансары.
Иллюзорная жизнь, догоревши до тла, погружается в мир закольцованной тайны и такое возможно, что встречная мгла - только вход в море радости или скитаний...