В это пышное жаркое лето
бродят русские, втайне поэты,
вроде нас сапоговых и древних
лохов нищих, бурьяна, ботвы
в окаянной российской деревне
вдалеке от нерусской Москвы.
Там мошенники, гунны да воры,
бесконечность бетонных заборов.
Ай люли, нищета, безнадега!
На особом счету вы у Бога
высоко как во снежных горах
в бесконечных и зимних полях.
Что вокруг словно теплое море.
Вы, ограблены сытыми, в горе
в эту страшную, злую страну -
вы как волки что воют в Луну.
А вверху что летят Аэрофлотом
пьют текилу и виски проглоты,
направляя чертовку-судьбу
с 666 на сияющем лбу
то в Нью-Йорк, то в Монако, то в Ниццу,
в Лондон, чтобы опохмелиться,
обнимая как евро девицу
( просто явная сатана )
с попой ясной как ясна Луна.
И при полном отсутствии духа
косит, косит их Смерть-веселуха
на чертей миллиардных восторг
трупы серые тащащих в морг.
Этажей их не счесть и подьездов,
им на кладбище нет уже места.
Окунаяся в доллары,евро
их попы, дети жуткой Химеры,
в черных масках отступники веры
отпевают кутил беспримерных.
Похоронным процессиям рады
свищут вслед им иллюминаты
из загробных окошек Кремля.
Яма, Зло, гробовая земля.