Он любим, он король моей лиры, и он же когда-то
Душу мне надломил, надежду отнял и веру.
Почему всё, что связано с ним, для меня ещё свято?
Почему в похвалах ему превысила меру?
И не свергнет никто короля. Я другому дурману
Не доверюсь уже. Мечта порою мила мне,
Но любить так, и верить, и слушать я больше не стану.
Веры в чудо во мне теперь чуть меньше, чем в камне.
В то же время неистово хочется ждать хоть чего-то.
Хоть письма, хоть звонка, хоть долгой, краткой ли встречи.
А не только того, что придёт после будней суббота.
Завтра выпутаюсь из этих противоречий.
Завтра тёмные мысли оставят мой разум в покое,
Не вонзится в меня тоски дурацкая пуля.
А сегодня дала слабину. Ведь сегодня восьмое,
Проклятущее, чёрт возьми, восьмое июля.