Руки живых мертвецов
за одежонку холстины
тянут в погибель трясины.
Светятся газом болотным,
не сосчитать их глазищ!
Сколько погибших народов! -
Тени былого с кладбищ.
Был человек, а стал зверь,
серые тени теперь.
Что ж вы живому пророчите,
даже язык ваш чужой!
Нет ни дощечки ни кочечки!
Что вы поете за мной?
Что же вы просите хлеба,
вечно отвергшие небо?
В неисчислимых народах
ваша судьба исполать
в этих бездонных болотах
гнить и опять воскресать,
и проклиная все, клясть,
вновь превращаяся в грязь.