Ну а здесь в полуночной стране
ходят трупы живые с печатью.
Хоть кресты золотые в окне,
нету там никакой благодати.
Волны, ветер несут почти всех
в преисподней горящие выси,
еле-еле я выполз на брег
и смотрю на течение жизни.
То порою несет труп врага,
то плывет супермаркет огромный,
то кому-то там бьют по мозгам,
то взыграют там марш похоронный.
А за мною гора и чертог
облаками сверкает увитый.
На вершине там светится Бог,
но дорога туда позабыта.
Только снег и безлюдье вокруг,
скользкий лед и метель без дороги.
И бреду я наверх среди вьюг,
опираясь на посох убогий.