Над горами на море ползут облака,
лёгкой дымкой подёрнуты осени дни,
где над ними прозрачная высь глубока.
Ты в подзорный бинокль к горизонту взгляни.
Там далёкий корабль тёмной точкой застыл
и не движется медленно в порт городской.
Может мимо идёт или пристань забыл,
только плавная зыбь у него под кормой.
Вся команда его полегла, как во сне,
а маршрут корабля встал на автопилот.
Неизвестный всем флаг – принадлежность стране – непонятно какую таможню зовёт.
Толь чума в нём живёт, толь наркотикам в плен
вся команда его отдана на иглу.
Может остров прошёл он поющих сирен
и в каютах теперь мертвецы на полу?
Он летучим Голландцем в пути наречён,
порт разгрузки давно он нигде не найдёт,
если трюм его в смерть для земли превращён,
то никто и нигде его вовсе не ждёт.
Он могильник отходов, он химкомбинат
из страны толстых бюргеров, жирных свиней
и баварского пива, где крепких солдат
любят больше, чем просто обычных людей.
Мёртвый бриз, тишина, чайки в море кричат
и ползут облака с золотистой каймой.
У спасательных шлюпок канаты дрожат,
если тянется тень по воде за кормой.
Он скитается годы в солёной воде
и на рейды встаёт, если штормом грозит.
А его чёрный флаг похоронно висит,
салютуя неведомой в небе звезде.
© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2014