Куда исчезают стихи,
когда их уже написал?
Хорошие или плохи –
их ветер в суглинок всосал.
Они под землёю гудят,
как будто камчатский вулкан,
ушедшим о жизни твердят
и ловят их души в капкан.
Сирень в них пропаще цветёт
и тени ползут от куста.
Там девушка тихо поёт,
и лунная песня грустна.
Она помнит встречу весной,
он осени листья хранит
и только о ней об одной
с друзьями всегда говорит.
Недолго взаимно любить,
окончится всё, как во сне,
и лучше его не будить –
убьют на чеченской войне.
С другим подвенечный наряд
наденет и станет женой.
Ей вечно теперь за спиной
убитого чувствовать взгляд.
Ей жизнь, как отраву, испить
придётся до дня темноты,
тайком на могилу ходить
и класть на надгробье цветы.
О чём я на днях написал?
О том, как жестока судьба?
В ночь лунную он целовал,
а утром из танка пальба.
Вот так исчезают стихи,
их ветер в могилы всосал.
Кавказские горы тихи.
Но кто и за что воевал?
Надгробия шепчут слова,
которых живым не понять.
Всё кажется ей, что мертва,
лишь осень нагрянет опять.
© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2014