В рваной, промокшей осенней тетради
Жадно изъедены ржою поля.
Плесень на горьком цветёт шоколаде,
Льдинками поровну горе деля.
В белой, простуженной, зимней тетради
Зло заштрихованы мелом поля.
Кашляет вьюга в совковой лопате,
Мокрые в печках дымят грифеля.
В вешней, пропахшей озоном, тетради
Страстные рифмы бегут за поля.
Дружно звенят ордена на параде,
Небо – в алмазах, в надеждах – земля.
Все прочитал я до корки тетради,
Сам исписав их судьбою своей.
Видимо, жил, и, наверное, ради
Тех, кто себе не оставил полей.