Головой
я не спаслась. Но старалась.
В каждом старании – ложь.
Сыплется фраза за фразой.
Мой листопад.
Даже врёшь
честно.
С т а р а я с ь поверить
в маленький остров стихов.
Осень, а может, истерик
хватит?
Хороший, плохой –
разницы нет. Неужели
ты не устала сама
от примитивных смешений
серых оттенков ума?..
2020