Уводит за собой не стёршаяся память
Туда, где горизонт прочерчен, как межа,
И жёлтые поля раскрывшихся тюльпанов
Зовут в свои ковры, разувшись, побежать –
И кожей, как душой, почувствовать росистость
Рассветных майских трав, целебный их покой,
И солнца ласку пить, внимая пересвисту
Пичуг, летящих в высь свободно и легко.
И я к тебе лечу – в тех днях, не сомневаясь,
Что долгой будет жизнь и доброю – судьба…
Но путь твой в Небесах – как рана ножевая…
А память всё зовёт в «когда -то», как набат…