Метель, опять она метёт, метёлкой машет...
В духовке пахнет суп грибной, густой, как каша.
Январь, мороз, промозглый двор - зимы обитель...
Зайдёт, большой и весь в снегу, повесит китель.
И станет в комнате светлей, теплом повеет...
Горшочек с супом на столе ладошки греет.
Наполнен водочкой графин, капустка в плошке...
Суп обжигает, горячит, дымится в ложке.
Положит руку на плечо и грустно скажет:
Метель, опять метёт метель... и рюмку вмажет.
И это будет лучший тост за долгий вечер.
Немного супа и тепло от русской печи...