А ранним утром, на заре,
В лучах пылающего солнца,
Она сияла в янтаре, листвой
Багрянцевых ладонцев.
Заложница осенних смут,
Подруга шабашного лета,
Дарила миру красоту,
Не опасаясь злых наветов...
Тут ветер, поиграв в пруду,
Измяв ковыль у косогора,
Над рощей сотворил беду,
Краснея от её позора.
И всё ж,сорвав последний лист,
Не объясняясь, и не каясь,
Умчался старый скандалист,
В пути с зимой перекликаясь.
А я тем временем стоял
Вблизи дороги, за кюветом,
И как спасти её не знал,
Ещё не будучи поэтом...