Пахнет клевером и мятою,
А на поле у реки
Ветром лютики примятые
Тянут к солнцу лепестки.
Шустрый шмель, мохнатый выдумщик,
С васильков сгоняет сон,
Убедить пытаясь, видимо,
Что цветов хозяин — он.
Клевер, мята, поле летнее,
Синь, что нежного нежней…
Сочинять стихи без этого
Было б невозможно мне.
Без сварливо раскричавшихся
Озабоченных грачей,
Без рассвета, набросавшего
В травы росные лучей.
Без дорог, устало пройденных,
Без обширности степной,
Без частички малой родины,
Хуторка, где дом родной.