как будто с утра - чуть осень,
а к ночи - вздыхает сердце,
и пальцами - по колосьям,
и в ночи той не согреться,
и пахнет чужой листвою
у речки сырой и тёмной,
а память всё длится к морю,
и память - слепой котёнок.
и воля-то не окрепла,
и жизни дивиться больно,
пока не порвется небо
над маленькой колокольней.
и ты, как и прежде - между,
и я не зову, не маюсь.
о чём твои песни, нежность,
всходящая в этот август?