Раньше гордился, что был поэт.
А теперь мне противно даже.
Сходу могу написать сонет,
но продать его невозможно.
Поразительно, как за стихи
хорошо гонорар платили.
Все рабочие, все пастухи
были нищими для поэта.
Божий дар, баловство или трель
соловьиная над сиренью,
или пчел царедворец-шмель
вас к закату толкнут за двери?
Не получишь на хлеб за сонет,
сам заплатишь, чтобы издали.
Был бы молод – напялил кастет
нефтяному влупить магнату.