Скоты на фермах спят, спит сторож в божьих храмах.
Миллиардеры дрыхнут на горестной земле.
В ночи горят рубином пентаграммы
привычны в промасоненном Кремле.
Страдальцы бедные уснули по баракам,
по утлым хижинам в их малых городках.
И в избах древних спят по диким буеракам,
и в книгах строки спят прославленных в веках.
Лишь над Псалтирью бдя среди пустой недели
под тусклой лампочкой в избеночке кривой
одна монахиня не спит в убогой келье,
давно уйдя с монастыря долой.
Тьма окна обошла на всех волнах эфира:
скокочет, веселится, витает и ревет
в кирпичную трубу и у пустых ворот.
Архангел бьется там со злою силой мира,
рубя мечом златым знамена высоки
неисчислимых Зла несметные полки.