Я был «вискозовым» мальчишкой,
Влюблялись девочки в меня,
Читал тогда ночами книжки,
И видел автором себя.
«Мечты, мечты, где ваша сладость?».
И вот держу в руке перо –
К тебе пишу, Татьяна, в старость –
Перед тобой клоню чело.
Прости, прости, не осчастливил,
Не родила мне радость дней,
Ведь ты меня не попросила,
Чтоб стал взрослее и умней.
И я ушёл, гонимый болью,
Полвека странствовать вдали,
Питалась рана в сердце солью
И ждал, чтоб крикнула: – Приди!
Но тишина мне отвечала –
Зачем тебе – любить, страдать?
И с нелюбимой обвенчала,
Детей позволила рожать.
Теперь, склонившись над бумагой,
Я раскрываю свой секрет –
Не обладал тогда отвагой,
Боялся слышать слова – Нет!