Прости, но даже у ангела не всегда исходит из печени свет.
(Экспериментальная поэзия)
У моих друзей души такие же дырявые, как и их карманы; Вечерами они выжимают компрессы для ушей в желтушные амбулаторные стаканы. Когда-то у них за спиной горизонт закрывали громадные пухлые крылья, А теперь эти крылья в кладовке покрываются хлопьями пыли. Они говорят мне частенько, когда на их щёки выходит дурманный румянец: “Ты, знаешь, среди ангелов много теперь наркоманов и пьяниц. Я вот тоже бывало, в бытность первых полётов, Думал только о праведном, но, чёрт, сколько в жизни прощётов! Когда на руках умирает кудлатый щенок, Его жаль до рвоты, до онемения ног. Но если в экстазе заботы ревёт очумевшая мать, Когда малолетний игольник блюёт на кровать, Мне хочется спрятать в кладовку помятые крылья И пусть они там покрываются хлопьями пыли… Что я и делаю, вот уже тысячи лет, Прости, но даже у ангела не всегда исходит из печени свет…”