Старик
Держась за стены, ходит по квартире
старик с артритом и винит себя,
всю жизнь курил, бренчал на лире,
средневековую поэзию любя.
Куда исчезли Данте и Петрарка
и трубадуры, черт бы их возьми?
Идет он с палкой по дорожке парка,
не нравятся бездарные стихи.
Нет страсти в них, одна лишь мука
и ломка слов, и показуха дней.
В те времена любая потаскуха
писала лучше письма от "друзей":
"Придите, друг, и мы вас обласкаем.
Вином напоим и стихи прочтём.
Вас не любить цветущим маем
грешно, ей богу, ночью или днём."
Какая речь, какие снятся ласки...
Не выпить ли под запах сигарет?
Трещат все кости без бальзама смазки.
Как обольщают девки?- вот секрет.
"Декамерон" - не интернет-романы,
там страсть и смех, сейчас наборы слов.
Ничтожна жизнь у книги, нету драмы.
Кури, старик, и двери на засов!