Бумагу жалко мне порой,
Она всегда достойней писем.
Я не приемлю долгострой,
Просею сразу выплод мыслей.
Приемлемое, будет, пусть,
Есть у всего свой шарм и толк.
Бывает не хватает чувств,
А так же смысла пуст лоток.
Тогда летит всё, всё в ведро,
Всегда готовое для жертвы.
Но, чтобы раскалить тавро,
Я мерю фразы с сантиметром.
Нет, не хочу сказать, что точен,
Мы все способны подкачать.
Стараюсь, что бы "приурочен",
Мой стих законченным мог стать!
Жизнь продолжается и будут,
Точнее образы, слова.
Гармонии желаю очень,
Архив и бак, и мыслей вал!