Мой Тамбов собирается с силами,
Чистоганом воздать за красу.
С ним и я весь растрёпанный, хилый,
Дань стихами свою принесу.
Где же правда моя? Там, где осень,
Разметала шатры тихих рощ.
Где же чувства мои? Там, где проседь,
Начертает на стёклах, клён, хвощ.
Ничего не успел в этой жизни,
Говорю сам себе, я, "потом".
Осень вывернет, капнет харизмой,
Вот и всё, я пришёл. Вот мой дом.
Разбросает листву словно карты,
Бесноватый и яркий сентябрь.
Каждый год лист фасую с азартом,
Что б наполнить мой старый букварь.
Ни тура здесь мне вовсе не надо,
Только зорьку и шелест листвы.
Это высшая сердцу награда,
Осень, клён и скупые версты.