«Распутица, тоска, заосенило,
Идут дожди, туманы поплыли,
Поля пустые выглядят уныло,
На юг засобирались журавли…» –
Моих коллег сезонно осенило,
Поэтам пишется – сезон стихов открыт…
Природа же как будто не спешит,
Как будто зазевалась: бабье лето,
Деревья прифрантились, даль светла...
Природа всё ж прислушалась к поэтам.
Пошли дожди, не стало вдруг тепла,
Как в их стихах. Сменилось время года…
Так что первично: вирши иль природа?..
Шлифуя текст стиха, поэт затих,
Он отрешён – стреляйте хоть из пушки.
И как корабль, готов отчалить стих.
Куда ж нам плыть?.. Не отвечает Пушкин.