Мне шелест осенний как мир жёлтых книг, Как пена морская, что лижет скалу. Дыхание ветра, как ритм, новый стих, Закат поле всходов, где рифмы стригу. Осколки и фантики пройденных снов, Теперь не к чему вспоминать о былом. Ещё испишу много разных листов, Осенняя пена поэзии дом!