В пороге осень, мокрым светом,
Туман над речкою плывёт.
Гари Авророй сигарета,
Нас мир стихов забытых ждёт.
А, что же пыль? Её владенья,
Всегда нетленны, неизменны.
Здесь пишутся стихотворенья
Прошу придти в сей мир священный!
Нальётся кофе, сгинут свечи,
А время будто за пределом.
И греет каждый томик печью,
Листом кленовым, подгорелым.