Как задолго до этого, хоть и давно повзрослела.
Рим — всего лишь условность, метафора образа мыслей:
Если что-то не вышло — то всё в назиданье, за дело,
Поделом и на память: по темам, по фактам, по числам.
Я скрываюсь в себе, будто город — в холмы и под мрамор,
Подчиняю себя только логике, здравому смыслу,
Тем немногим условиям, что формируют мне рамки
Для свободы падения или течения мыслей.
Я привыкла себя составлять по фрагментам, как будто
Я — церковный витраж или даже мозаика; словно
Не живая совсем, а мертвица, забытая в путах,
Что умела всегда управляться с оружием — словом.
Я забыла, пожалуй, важнейшее: я ведь живая.
Что мне эти условности, образ и мыслей и действий,
Отработанный временем?
Я ведь уже догниваю
В этих чертовых рамках. Мне только одно интересно —
Разве можно м е н я разглядеть за всем этим "богатством"?
Если да, то я буду стремиться дышать полной грудью,
Если нет, то вся жизнь моя — лишь тривиальное гадство:
Бесполезное, лживое. Вышло так. Не обессудьте.