В этом мире я — словно деталь, что осталась лежать
На столе в куче хлама, поскольку сложён механизм.
У меня нет причин, чтоб летать — я стремлюсь только вниз,
Хоть душа и легка, хоть ещё и осталась душа
В этом теле дрожащем, нацеленном в целом на смерть.
Я её не боюсь, ибо смерть — это только рубеж.
Я смотрю на неё, и в душе моей зреет мятеж,
Потому что совсем не на это хотелось смотреть.
Мне хотелось жить так, чтоб понятен и прост был мой мир,
Где любовь есть любовь, где нет даже намека на страх,
Только каждый мой шаг обращается в пепел и в прах,
А любое из слов — в вечный штамп, что заезжен до дыр.
Я — поэт и философ, я знаю свой путь наперёд,
Знаю также, что вехи судьбы невозможно менять.
Потому и нельзя совместить этот мир и меня:
Он меня перемелет, раздавит, задушит, убьёт.
2020