Стая скворцов отряхнула с ветвей Гибкое тело своё. Вряд ли отыщешь что-либо резвей Даже с любимой вдвоём. Это мелькнул не компьютерный сбой В неосвещённом окне – Сытые птицы блеснули собой В послезакатном огне. Чёрные перья и точки на них, Блёстки и сизый отлив. Кануло всё, и лишь образ возник – Зорок, и молод, и неприхотлив. Стая, должно быть, готова в отлёт, Ветки махнули: «Прощай!» Если судьба в порошок не сотрёт, Значит – не жёрнов она, а праща. Нужно забыть о победах других, Плотно зашторить окно, Тихо присесть возле уст дорогих И предложить им вино. Птицы не будут шуметь у ворот Из-за песчинок пшена. Если судьба в порошок не сотрёт, Значит – надёжна она.