Для них добавляю конфетный сироп и воск.
В бумагу слова превращают, и в пыль и прах.
Пусть в каждом сюжете невидимый бродит Босх,
Но только я помню, навылет идёт игра.
И снова свербит... Вся измаялась, там – в груди,
распорото небо – жгут тысячи тонких жал.
Иллюзии гаснут, не видно совсем пути,
Но можно идти и считать бесконечность шпал.
Жаль, нет больше места наиву и простоте,
и сердце не верит ни письмам, ни адресам.
Одно есть желание – выпростать ад затем,
Чтоб снова довериться трудным твоим словам.
.