Я засыпал на тёплом сквозняке. Пестрел пейзаж аттического вида. Красавица с ресницей на щеке, доставшаяся мне, как Брисеида, лежала, отвернувшись от меня, подобная невылившейся туче, исполненной зевесова огня. А я подумал: вот тот самый случай, когда бы мир вполне мог обойтись без болтуна, надевшего котурны и сочинившего себе такую жизнь – карикатурно и литературно.