На горах Воробьевых, деревянным настилом, Поднимаюсь к пруду. Ни единого слова, только скрип, да перила, Желтых листьев пастель. И скамейку у клена - где судьба так бездонна Я никак не найду Ночью красное снилось - и опять не простилась Та, чужая постель. Вот и холод ознобом, одинокая осень, Ускользающей тенью Может так и должно быть - видно, где не срослось, и... Не хватило мгновенья.