Люблю и ночь там делаются жизни,
Стихи крапает истинный поэт.
У каждого причуда, механизм,
Своё пишу я утром много лет.
Что ж созерцать желание достойно,
Но лучше делать, строить, подлатать.
И я смотрю на облака в промоинах
И листья в лужах силюсь подбирать.
Но где же ты красотка справедливость?
Ошибся я и нет прощенье мне.
Всё относительно и чья то боль, не милость,
Объятья счастья для других и всё вполне!
Я не прошу чего-то. Всё отлично.
Что заслужил, то получаю, в общем вот.
Неужто информация типична,
Роняет каждый с маслом к низу бутерброд?