У последней черты, где дорог всех начало, Где слова, словно пули, стреляют в висок, Распустились цветы, ветром их укачало, И умыло дождём, так что я весь промок.
Я смотрел в этот мир, удивляясь к тому же, Что усталость и боль вдруг ушли в никуда. Мы прощались одни, видно так было нужно, Как и вере в слова неподвластны года.