Эта осень очень схожа
С поцелуем, что воздушный,
Когда дать охота в рожу,
Но блюсти приличья нужно.
Это вроде брачной ночи,
Где всё было, но без секса,
Когда он не очень хочет,
А она – без интереса.
Эта осень – понарошку.
Будто в календарь не смотрит.
Хоть бы глянула в окошко –
Что с погодой происходит.
А погода всё не может
До конца определиться:
То ль на осень быть похожей,
То ли в лето обратиться.
Лично я устал бороться,
К ней одежду подбирая:
Свитер, зонт, очки от солнца,
Босоножки не снимая.
Мне нужна определённость:
Чёрный – белый, горький – сладкий,
Страсть по гроб – а не влюблённость,
Правда в лоб – а не украдкой.
Ненавижу осень эту,
И не будет ей прощенья.
Её песня уже спета
До её же воплощенья.
А ещё ведь называют
Эту бяку – золотою,
Да ещё стихи слагают,
Даже пушкинской рукою.
Бабье лето в ней находят,
Гриппом, ОРЗ болея…
Тряпки грязные при входе,
Настроение мрачнее…
Осень – увяданье, старость,
Каждый день её – короче.
Осень – скучная усталость,
Серых будней средоточье.
Вот и топчется на месте,
Как салага в карауле.
Глупо ждать подъёма в тесте,
Коль с дрожжами обманули.