Нет причин тебя помнить, не то что любить. Но вновь
Ты в груди моей тлеешь костром, что потушен не был.
Это, видимо, выдумка чья-то, дурная небыль,
Будто где-то больную смогли излечить любовь.
Отвезти бы её к восхитительным городам,
Где Печорин был с Верою нежным, жестоким с Мери.
Но любовь испытает страданья в двойном размере,
Ведь она про тебя обязательно вспомнит там.
Впечатлений до одури хочется мне иных:
Чтобы речи текли, чтобы музыка сладко пела,
Чтобы счастье в душе колокольчиками звенело.
В ней звенят вместо этого льдиночки слов твоих.
То, что клад для меня, для тебя барахло и дым.
А согласия нам не достичь никогда. Что делать…
Но любовь всё живёт. Если в марте ей стукнет девять,
Будет небо само удивляться, что ты любим.